第27章
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哈利刚走进办公室就听见电话响起。
是萝凯打来的，说要把跟他借的DVD拿来还给他。
“《爱情磁场》？”哈利复述，十分惊讶。“你拿去看了？”
“你说它在你的‘评价过低的现代电影’名单上。”
“对，可是你一直都不喜欢那些电影。”
“才不是呢。”
“你就不喜欢《星河战队》。”
“因为那是一部强调男子气概的烂片。”
“那叫讽刺作品。”
“讽刺什么？”
“美国社会固有的法西斯主义，当单纯的哈迪男孩遇见年轻的希特勒。”
“少来了，哈利，在遥远的星球上跟巨型昆虫战斗？”
“那是恐惧外来者。”
“反正我喜欢你那部七十年代电影，那个在讲窃听……”
“《对话》1，”哈利说，“那是科波拉导过的最棒的电影。”
“就是那部，我同意它被评价过低。”
“不是被评价过低，”哈利叹了口气，“而是被遗忘，它曾入围奥斯卡最佳影片奖。”
“我今天晚上要跟朋友吃饭，可以顺便开车过去还你DVD。午夜的时候你还醒着吗？”
“有可能，为什么不去的时候拿来？”
“时间有点赶，不过也可以。”
她的回答来得很快，但还不至于快到让哈利听不见。
“嗯，”他说，“反正我也睡不着，我吸入的是霉菌，很难呼吸。”
“这样好了，我把DVD丢进楼下信箱，这样你就不用起来了，好吗？”
“好。”
两人挂上电话。哈利看见自己的手在发抖，他认为这是缺乏尼古丁的征兆，便往电梯走去。
卡翠娜走出办公室，仿佛知道外头的沉重脚步声来自哈利，“我跟艾斯本·列思维克谈过了，今天晚上的任务他会派一个人来支持。”
“太好了。”
“有好消息吗？”
“好消息？”
“你在微笑。”
“有吗？应该是开心吧。”
“开心什么？”
他拍拍口袋：“要去抽烟。”
艾莉坐在餐桌旁，桌上摆了杯茶，她看着窗外的院子，聆听洗碗机发出抚慰人心的隆隆声响。料理台上放着一部黑色电话，话筒在她手中发热，因为她将话筒握得非常之紧。对方说打错了。特里夫享用了奶汁烤鱼，他说那是他最喜欢吃的菜。很多事物他都说是他最喜欢的。他是个好孩子。外头的草地是褐色的，毫无生气；地上看不见下过雪的痕迹。而且天知道，也许整件事只是一场梦。
她漫不经心地翻看杂志。她趁特里夫刚回来的这段时间请了几天假，想在家里享受一些天伦之乐，跟他两个人好好聊一聊，但现在特里夫却跟安利亚一起坐在客厅里。她特地拨出这段时间，结果特里夫却跑去跟安利亚聊天，反正也没关系，他们比较有话聊，毕竟两人如此相像。再说她常常只是心里想聊天，实际上未必，因为对话总是得在某个地方停止，在那道巨大且无法跨越的墙壁前停止。
当然了，她同意让这孩子以安利亚父亲的名字来命名，至少让他取个安利亚家族那边的名字。她在生产前差点把秘密给说了出来，差点说出那座空荡的停车场、那片漆黑、雪地里的黑色脚印、抵住她脖子的刀、她脸颊旁没有脸孔的呼吸声。回家路上，他的精液流入她的内裤，她向上帝祈祷，希望精液继续流出，直到流光为止，但她的愿望并未获得应许。
后来她常想，如果安利亚不是牧师，如果安利亚对堕胎的看法不是那么坚持，如果她不是那么懦弱，如果特里夫没有出生，那么事情会不会有所不同？但当时那道无可撼动的静默之墙已然筑起。
特里夫和安利亚那么相像，如同在黑暗中亮起一丝光明，甚至点燃一丝希望。因此她去了一家没人认识她的诊所，给了他们两根头发，头发是从他们的枕头上拿来的。她在书上读到说只要两根头发就可以查出一种名叫DNA的密码、一种基因指纹。诊所把头发送到国立医院的法医学研究所，那里采用一种新方法来鉴定亲子关系。两个月后，所有的怀疑都消失了。那不是梦：停车场、黑色脚印、喘息声、疼痛，全都不是梦。
她又看着电话。当然打错了。她在电话那头听见的呼吸声显露出不知所措的反应，因为对方听见了意想不到的声音，不知是否该挂上电话。仅此而已。
哈利走到玄关，拿起对讲电话。
“哈啰？”他大喊，盖过客厅音响播放的英国乐团法兰兹·费迪南的歌声。
没有响应，只听见苏菲街传来汽车疾驰而过的声音。
“哈啰？”
“嗨！我是萝凯，你睡了吗？”
他一听就知道她喝了酒，喝的虽然不多，但足以让她的声音高了半音，美丽深沉的笑声在话语间荡漾。
“还没，”他说，“晚上玩得开心吗？”
“很开心。”
“现在才十一点。”
“她们想早点回家，明天还要工作。”
“嗯。”
哈利想象她的模样：挑逗的神情、眼中的光芒。
“我把DVD拿来了，”她说，“你得开门，我才能丢进你的信箱。”
“好。”
他伸出手指准备按下开门按钮，让她进门，手指却停在半空中。他知道现下这个片刻，机会之窗开启，他们有两秒时间可以把握机会，这时他们都有台阶下。他喜欢有台阶下。他清楚地知道自己不希望这件事发生，因为要再重新来过一次实在太复杂也太痛苦。既然如此，他的胸膛为何剧烈起伏，仿佛里头有两颗心在跳动？他为什么不立刻按下按钮，这样她就可以进来然后离去，也离开他的脑海？按吧，他心想，将指尖放在按钮的硬质塑料上。
“不然，”她说，“我也可以拿上去。”
哈利开口前就知道自己发出的声音一定很怪。
“不用了，”他说，“我的信箱是没名字的那个，晚安。”
“晚安。”
他按下开门按钮，走回客厅，调高音响的音量，让法兰兹·费迪南的歌声将他脑子里的思绪轰出去，让他忘记神经系统产生的愚蠢焦躁感。他只是吸收音乐，吸收吉他的狂乱攻击。吉他手弹得愤怒且脆弱，演奏得不是很好。苏格兰人真是的。但一连串狂热的弹奏声里混入了另一种声音。