第9章

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“沿着瓦伯什河的两岸，树林里闪烁点点烛光。”（译注：还是歌词。）

拉斯洛普自顾自地弹琴，他高亢的嗓音和钢琴的叮当声，一直传到大厅昏暗的角落。他听上去并没有停下来的意思，可麦克斯还是把他打断了。

“你能马上去B-37号船舱吗？吉阿·贝夫人被杀了。”

一阵死寂。

拉斯洛普按在琴键上的双手一动不动。他转过头，坚韧的脖子上露出了皱纹。现在他的脸看上去和他整齐的白发一样苍老。

“看来那个飞刀表演果然有问题，”他说。

“显然。”

“被杀了？谋杀么？真是——！”他反问道，“怎么死的？”

“喉咙被切断了。但我们到现在还没找到任何凶器。”

“我不想卷进这件事，”拉斯洛普说，并且用他的小拇指敲击着一个高音键。

“但是船长点名让你去。他在那里等你呢。”

“我？为什么是我？我能做什么？见他妈的鬼，我手里的活还不够多吗？”

“嘘——！”

“好，可我问你呢！”

“有一点没说错，对吧？你今天早上告诉我们什么来着？你不是对指纹方面的事十分精通吗？”

“对，那倒是没错。”拉斯洛普吹了下口哨。“你是说你们找到指纹了？这个我倒是乐意帮忙的。”

麦克斯没理他。

“拉斯洛普先生，我希望你能回答我一个问题。也许听上去有点傻，也许只是我凭空想像的。但不管怎么样，我想问你，有没有可能伪造指纹？”

“不可能，”拉斯洛普想了一下说。

“你确定吗？侦探小说里都是那么干的，嫁祸给无辜的人。”

“我知道他们是这么写的。如果你感兴趣，事实其实是这样的：的确有可能伪造指纹，而且伪造得十分好。但这骗不了专家，且不说伪造的指纹根本经受不起化学分析的考验。如果你不相信我，就去翻翻格罗斯的书，他是最高法院的。格罗斯说（如果我没记错的话）：在这个世界上没有一起涉嫌伪造指纹案是无法被揭穿的。*”（* 汉斯·格罗斯(Hans Gross)，犯罪调查(Criminal Investigation) [第三版：伦敦，Sweet & Maxwell出版社），1934年] 第192页）

拉斯洛普顿了一下。

“啊，年轻人，我想知道为什么你要问这个了，”他继续说道。

麦克斯把情况简单地跟他描述了一下。“你得对这件事守口如瓶，”他警告道。“越少人知道越好。因此——”

“嘘——”拉斯洛普示意小点声。

传来一阵轻微的鼾声，伴着含糊的咕噜声，好像某人正半睡半醒。麦克斯不禁转过身去。

来自布里斯托尔的胡佛先生睡在一张高高的织锦靠背椅上。昏暗的灯光正好照着他。他短小而结识的身体蜷缩在椅子上，椅背底下是他的脑袋。胡佛先生的下巴藏在了领子里，圆圆的脑袋上是一头修剪得又短又粗的铁灰色头发。每打一次鼾，他那口比头发颜色略浅的胡子都会给吹起来。他的脸颊上泛着红晕，就像喝过白兰地一样。他闭着眼睛睡觉的样子就像个孩子，双手叠放在胖胖的肚子上，很安详；睡觉是一种幸福。

“小点声，”拉斯洛普说，“那个老家伙情绪不是很好。我没告诉你他儿子生病了吗？这就是他为什么急着回去的原因。何况——”

“何况什么？”

“有人杀了那个女人，”拉斯洛普说。

这时麦克斯第一次意识到他们正在走向恐怖，就像他确信这艘船正在往潜艇区驶去。

但他试图驱走这种感觉。

“那么？”他说。“你去B-37号船舱吗？”

“当然了。我会做任何力所能及之事。你也来的，对吗？”

“不是马上。我必须得先找到事务长，然后他得找到摄影师，你先去。不过，说心里话，你觉得那个指纹的价值怎么样？”

拉斯洛普从钢琴凳上站了起来。他看起来有些不安。

“我比较倾向于你哥哥的说法。是某个疯子吧……你知道的。我们得把他抓住。我估计他们要跑上跑下，四处讯问同一个问题了：‘某某时刻您在什么地方？’”

“应该没多少那样的问题。不能光靠指纹呀。”

“我没有不在场证明，就我一个人，”拉斯洛普幽默地说，“我大多时间都在甲板上，天气不好也一样。我就记得和一个人说过话，是在晚上早些时候，就是那个留着一头卷发、一直卧床不起的姑娘。查佛德，她的名字是乘务员告诉我的。

“不是那个穿着白色皮毛外套的鱼脸女吧？”

拉斯洛普瞪了他一眼。

“喂！鱼脸，你是什么意思？”他喊道。“她可是个美人儿，而且很有气质。虽然我没机会和她多聊会儿，但他给我的印象是，有真才实学，而且不会犯错。”

“她那张脸是世界上最糟的。”

拉斯洛普又瞪了他一眼，对于他的语调露出吃惊的表情。麦克斯自己也感到吃惊，但他控制不了：他的舌头不听使唤，像是在倾吐情感，他的每一个词都充满恶意，而这种逐渐膨胀的恶意并不单单来源于此——他几乎是在对着拉斯洛普吼。“好了，好了。”拉斯洛普说。“我不知道为什么你要针对那个可怜的姑娘，但我们还是走吧。我要赶紧去见你哥哥。”麦克斯表示十分赞同。

乘电梯下到C甲板的事务长办公室的过程中，他对“可怜的姑娘”这个词始终怀恨在心。他发现事务长的办公室关着门，木制百叶窗也拉了下来。但当他敲桌子旁边的门时，事务长的秘书正坐在缭绕的烟雾中给他指明了方向，秘书的面前摆一堆护照和表格。

“他不在这里，”秘书说。“如果他不在大厅或者吸烟室，那你应该能在肯沃尔西先生的船舱里找到他。B-70，在船舷左侧。”

麦克斯果然在B-70找到了他。在那扇紧闭的门后，可以听到事务长哄然大笑声，然后是另一个人虚弱略带嘲讽的欢笑。麦克斯敲了敲门，那个虚弱的声音传出了一声不愉快的回复。

“瓦辛海姆吗，”他怒吼道，“给我走！我不想再吃炒鸡蛋了。我可受不了炒鸡蛋那德性。看上帝的份上，瓦辛海姆，要是你再往我这儿送炒鸡蛋，我就把它涂到你的脸上。”麦克斯推开了门。

事务长格里斯沃尔德先生个头不高，看上去很健壮，带着一副大眼镜，笑起来咧着大嘴。他坐在病号铺位旁的安乐椅上，叼着根雪茄。

“请进，”他恭敬地说，“不必介意肯沃尔西先生，他有点不舒服。”

“不舒服？”杰罗姆·肯沃尔西阁下说，“你见鬼去吧，我都快死了。你关心过什么？”他看了看麦克斯。“哎呀，不好意思。我还以为你是那个心肠恶毒的瓦辛海姆。瓦辛海姆是个患了妄想症的乘务员，以为只要强制执行，不管是消化不良还是黑死病，靠一道炒鸡蛋就都能治好。别把门开着，进来做个见证人吧，我的灵魂就要出壳了。”

事后麦克斯从事务长那里得知杰罗姆·肯沃尔西渴望的就是被人烦。不过这个年轻人真是病得不轻，他的胃里已经二十四小时吃不下东西了；看起来的确如此。

他住的是三铺位的豪华船舱。他朝一边躺着，脑袋支在枕头上，茫然地望着门。杰罗姆·肯沃尔西是个又瘦又高的年轻人，一张嘴苍白带着皱纹，不过那只是因为疾病。蓬松的金发挡住了一只眼睛。他戴着一副无边的八角形眼镜，显得很严肃。可是嘴和眼睛不经意间还是流露出了幽默。

事务长朝他的方向吐了口烟。

“格里斯沃尔德，”年轻人说，“我可没开玩笑，我受不了了。”

事务长的笑容消失了。

“你真不行了？”

“真的，我快死了，”肯沃尔西一本正经地小声说，“刚才我试着站起来，却倒了下去。就是你开那个白痴玩笑的时候。”

“胡扯。我根本没开玩笑。”

肯沃尔西砰的躺了下来，闭上了眼睛。

“格里斯沃尔德，”他朝着天花板说道，“我承认八月的那次横渡你还欠我一两杯，不过现在不行。等着，我会反击的。这一次简直是我经历的最难受的宿醉了，比以往要难受十倍。”

突然间他想起了一件事。

“不好意思，”他转过身，睁开眼睛看着麦克斯，说道，“嗯——你找我有什么事吗？”

“对不起闯进来，”麦克斯说，“我是找事务长，船长叫他去。”

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